Juanelevisita la luna.

Se homenajea esta semana  los 30 años de la muerte del poeta entrerriano Juan L.Ortiz.

Una serie de actividades a rescatar la figura de un poeta señero y fundante de una las poéticas mas radicales y trascendentales de la literatura argentina.

Hoy comienzan las actividades con esta cita impedirble para los que quieran conocer su poesía o descubrirlo al menos.

La cita es en La Luna, un lugar que Juanele hubiera elegido absolutamente.

La invitación y dos poemas del  gran poeta para este martes ventoso e incendiado en la aldea.

Las actividades, destinadas a conmemorar los 30 años de la muerte del poeta entrerriano, comienzan hoy  las 20.30 con una sesión de lectura de poemas a cargo de Carlos Surghi y Juan José Gorrasurreta. A continuación se proyectará el filme La intemperie sin fin (1997/2003, 47 minutos), de Gorrasurreta. La cita es en el teatro La Luna (pasaje Escutti esquina Fructuoso Rivera, barrio Güemes).

 

 

 

Regresaba

 

--¿Era yo el que regresaba?--

en la angustia vaga

de sentirme solo entre las cosas últimas y secretas.

De pronto sentí el río en mí,

corría en mí

con sus orillas trémulas de señas,

con sus hondos reflejos apenas estrellados.

Corría el río en mí con sus ramajes.

Era yo un río en el anochecer,

y suspiraban en mí los árboles,

y el sendero y las hierbas se apagaban en mí.

¡Me atravesaba un río, me atravesaba un río!

 

 

AH, MIS AMIGOS, HABLÁIS DE RIMAS...

 

 

Ah, mis amigos, habláis de rimas

y habláis finamente de los crecimientos libres...

en la seda fantástica os dan las hadas de los leños

con sus suplicios de tísicas

sobresaltadas

de alas...

Pero habéis pensado

que el otro cuerpo de la poesía está también allá, en el Junio

de crecida,

desnudo casi bajo las agujas del cielo?

Qué haríais vosotros, decid, sin ese cuerpo

del que el vuestro, si frágil y si herido, vive desde "la división",

despedido del "espíritu", él, que sostiene oscuramente sus

juegos

con el pan que él amasa y que debe recibir a veces

en un insulto de piedra?

Habéis pensado, mis amigos,

que es una red de sangre la que os salva del vacío,

en el tejido de todos los días, bajo los metales del aire,

de esas manos sin nada al fin como las ramas de Junio,

a no ser una escritura de vidrio?

Oh, yo sé que buscáis desde el principio el secreto de la tierra,

y que os arrojáis al fuego, muchas veces, para encontrar el

secreto...

Y sé que a veces halláis la melodía más difícil

que duerme en aquellos que mueren de silencio,

corridos por el padre río, ahora, hacia las tiendas del viento...

Pero cuidado, mis amigos, con envolveros en la seda de la

poesía

igual que en un capullo...

No olvidéis que la poesía,

si la pura sensitiva o la ineludible sensitiva,

es asimismo, o acaso sobre todo, la intemperie sin fin,

cruzada o crucificada, si queréis, por los llamados sin fin

y tendida humildemente, humildemente, para el invento del

amor...